一棵树，一个人。
树是古树，就在公园的转角。叶片苍绿，树皮斑驳，虬曲的老干突出了一个树瘤。中心开裂，瘪瘪的，像一张缺了牙上了年纪的嘴巴。
人是老人，就在古树的边上。银丝飘拂，皱纹纵横，佝偻的身子倚着着一根拐杖，她那青筋凸现的右手，按在虬曲的树干上。
太阳落山的时候，这样的场景总会出现。最后一道落晖，投到古树上，投在老人的身上，暮色将临的天空下，夕阳、古树、老人……
天已暮，人已暮，生命已暮。一切都将在暮色中，消融，埋葬。而人，树，天，在进入暮色的一霎那，竟显得那么和谐。人与自然，人与天共同留下了这永恒的剪影。
斜阳把老人与古树镀上了一层亮色。转角处只有老人，古树，只有斜阳。进进出出的人总是匆匆而过，没有人在这里驻脚，哪怕只有片刻。人来了，老人的头转了过来，人走了，老人的头又重新转向树干。晚风起了，老人的银丝飘了起来，古树的枝叶动了起来。路人，为什么没有留意这样的剪影呢？
我终于忍不住走了过去，笃笃的脚步声中，老人似乎回过神来，并不看我，略显迷茫的目光越过我的头顶，望着远方。好一阵她才直起身来，慢慢地重又转过身去。那满布蜘蛛网皱纹的老脸，正对着树瘤上斑驳的树皮。我看见她的瘪嘴一张一合，一张一合……
老人，古树，人的瘪嘴，动的生命与静的生命，这是一种怎样的诉说与交流啊。
一步一步，我离开了转角，一步一步，就要走出公园的时候，终于忍不住，重新转过身——未来我们老了，也会如此吗？
